LA PLUMA, SUS ENCUESTAS Y LOS INDIGNADOS

En la Pluma Viperina suelen poner en el menú de la derecha -¡siempre a la derecha!- divertidas encuestas que tiene tres o cuatro opciones de respuesta mas bien sensatas o razonables y otras de cachondeo. Por lo que se ve cuando publican los resultados, el lector medio de la pluma es más bien conservador porque suelen ganar las opciones mas sensatas y coherentes con el pensamiento de derechas que impera en dicho blog, y desaprovechan la oportunidad de echarse unas risas... ahora mísmo tienen una encuesta sobre la intención de voto de cara a las elecciones del 20-N y supongo que ganará la primera o segunda opción que creo que es la de "votaré el PP" aunque no sé yo si a éstos, el PP no se les queda un poco a la izquierda..., de hecho, entre las opciones cachondas he echado de menos una del tipo "No podré ir a votar porque ese día suelo consagrarlo a mantener viva la memoria del glorioso caudillo y de José Antonio en el Valle de los Caídos como buen patriota que soy" porque seguro que alguno de los lectores o autores de ese blog es a lo que dedicará realmente ese domingo...

Yo he votado la opción: "Votaré en función de las circunstancias, atentados, comunicados, manifestaciones de los Indignados y demás teatrillos que se monten durante la campaña".

Además de divertida me parece incriblemente sagaz: ¡cómo se puede condensar en dos lineas tanta verdad, una critica tan acertada de esa masa voluble y sin criterio pero que al final son los que acaban inclinando la balanza política de este país...!

Son los que, con su voto, han mantenido al país en este desgobierno durante ocho años, los mismos que aquel 14 de marzo gritaban en Ferraz "¡no nos falles!" pero que cuando cuando les falló se indignaron, los muy hijoputas, contra los mercados, contra Mariano, contra no se sabe qué... en vez de contra el paedillo al que habían colocada ellos mismos en el gobieron. Pero eso, pobres, no lo saben, de hecho creo que aun hay por ahí alguna asamblea de piojosos intentando decidir contra qué están indignados... y es que claro, decir abiertamente que estas indignado de tus propias ideas, que son las que han fallado, es algo que cruje, chirría y, como diría el otro, rasca la marcha.

Pero en fin, todo apunta a que a partir del 20-n ya no necesitarán más asambleas; ya podrán hacer lo que es natural cuando las cosas van mal y quieres protestar: poner a caldo al gobierno de turno, claro que eso es jodido cuando es de tu mismo signo y lo has votado tú, de ahí nacen abortos como el movimiento 15-M, pero ya se verá qué pronto desaparece en cuanto vuelvan a tener el verdadero objetivo de su odio en el lugar que le corresponde.

MAMARACHEZ Y ESPANTAJERÍA: LA ESTRELLA POP

No sé donde nació el concepto: alguien pensó que si tocas música debes disfrazarte de músico. Se me ocurre que igual la cosa deriva de las bandas militares... no sé. El caso es que los Beatles se vestían todos iguales para tocar. Franck Sinatra se ponía un frak para cantar a su público. Y las big bands americanas que dirigían tipos como Glenn Miller, también. Quizás la estridencia empezó por ahí: que eso de los uniformes ya se sabe que se presta volverse loco y no saber donde está el freno, y si no que se lo digan a Gadafi. A lo mejor a alguna de estas incipientes estrellas del pop se la fué la olla y se arregló mas de la cuenta... no lo sé, de verdad ¿la última etapa de Elvis?. No pretendo hacer una historia de la mamarrachez y la espantajería sólo hablar de ella allí donde la hay cómodamente instalada. y hoy toca analizar el fenómeno en el estrellazgo pop.

Veamos ¿qué ácido o substancia alucinógena condujo a Michael Jackson a vestirse de esa mezcla de fernando VII y niño haciendo la primera comunión con sombrero de gángster? ¿Y por qué Freddie Mercury, también usaba la mísma chaquetilla de Fernando VII, pero con el pecho descubierto, y mallas de ballet marcando paquetón?

Provocar. otro mantra en esto de la mamarrachez. Hemos visto a Sinead O´Connor romper una foto del Papa, hoy beato, Juan Pablo II y quedarse tan ancha, a Janet Jackson destetarse en plena superbowl (aunque ahí el verdadero escandalo para mi, fue la teturria fláccida que resultó tener la tal Janet), o a Madona y nomeacuerdoquién otra darse un morreo ¡oh, my good! en plena entrega de premios.

Con estos mimbres la actual reina del pop, diosa del unviero mamarracho y espantajo es Lady Gagá, que la pobre ya no sabe si mata o espanta con sus vestidos de filetes y esas cosas que hace ella. Pero me hace gracia que la última haya sido precisamente aparecer al natural, sin maquillaje. Tiene gracia porque es como cerrar el círculo, que la última espantajería sea quitarse los espantajos y que eso también provoque o lo pretenda ¡lo que hacen los medios, debidamente manipulados!, lo digo por que eso, hace ya un par de décadas que lo vieron claro un puñado de grupos, entonces denominados "indies", que tuvieron la lucidez de ver que no estaba escrito en ningún lado que para tocar y cantar música haya que disfrazarse de payaso, así que desde entonces hay una peña que toca con sus pantalones vaqueros y sus camisetas y no pasa nada.

Pero me estoy yendo de baranda y "a la final" estoy hablando precisamente de lo que no es mamarrachez y espantajería y no es la idea. Ala, si me animo, otro día escribo de la mamarrachez en la moda, el arte contemporáneo y la literatura, que en todos lados cuecen de éstas habas, y en todos lados hay "artistas" que no tienen otra cosa que vender que "provocación" y estupidez.

RECUPERACIÓN

Intento volver, intento volar.

Prometo que lo intento, pero no siempre se puede, no siempre sale.

Tras un proceso de relax, con baja médica incluida, mi pobre y febril mente
Parece que vuelve a funcionar, pero no a todo gas, ni siquiera a medio puño de gas.

Todo llegará, espero, y todo volverá a su cauce. Los gorriones vuelven a volar, pían incesantemente buscando algo que llevarse al pico, algo que comer, algo que recoger.

Mientras tanto os dejo con esta canción de Gorillaz, Stylo, en directo, una gran actuación:

Disfrutadla.

PAULINE EN LA PLAYA, LIBRERÍA PARADISO, GIJÓN

Me gusta entrar en una tienda, preguntar si tienen lo que busco, pagarlo y llevármelo. No me gusta pedir que lo pidan, esperar a que me llamen, o tener que ir de vez en cuando a ver si lo han recibido ya... Solo acepto eso si son tiendas que me pillan de paso, por las que paso todos los días o en las que no tengo que hacer un gran esfuerzo en ir a buscar lo que he encargado, o si lo que quiero lo quiero a toda costa y lo considero imprescindible.

No es el caso de las pocas tiendas de discos que quedan en mi ciudad, me pillan a desmano y si no tienen lo que busco, paso, ya lo encontraré en otro sitio. Eso me ha pasado cuando he querido comprar los tres discos que decía en mi entrada anterior. Fui a una tienda y estaba de liquidación por cierre, no tenían muchas cosas y pasé de pedir nada porque no sabía -y menos en verano- si realmente me iba a poder pasar de nuevo por la tienda antes de que echara el cierre definitivamente. Después fui a otra tienda, tampoco, y además la tipa me pareció una borde, pasé de encargar nada. Resignado fui al Corte Inglés, además de caro, me da mal rollo. Afortunadamente allí tampoco tenían ninguno.

Lo de comprar algunos discos antes del verano es una pequeña tradición. A lo tonto se quedan dando vueltas en el coche y acaban formando la banda sonora del veraneo pa ca pallá y este año lo tenía bastante claro. Pero bueno, qué se le va a hacer, veraneo sin más banda sonora que "Cantajuegos"... Y así estábamos en Gijón cuando paseando un día por una calle a la vuelta de nuestra casa descubro una librería que me atrae poderosamente por sus escaparates. Se llama Paradiso, en el 28 de la calle la Merced, tiene aspecto de viejuna pero si te fijas bien descubres que está llena de detalles que la delatan como un antro de modernidad donde lo mismo te compras la entrada de un concierto "Dr. Explosion", que te pillas un libro o un vinilo de segunda mano o un libro de poemas autoeditado que sólo podrás comprar ahí, o un póster mítico... toda una experiencia. Según salgo en éxtasis por mi descubrimiento, me efijo en que el pollo que se esconde detrás de un ordenador en el mostrador que hay al lado de la entrada tiene detrás toda una pared llena de CDs y sabiendo que las Paulinas son indies, modernas, y de Gijón, me lanzo y le pregunto:
- ¿no tendrás por casualidad algún disco de "Pauline en la Playa", verdad?
- Claro, si no tenemos aquí...
Mi arqueo de cejas debió de ser tan elocuente que el tipo me aclaró:
- Es que aquél es su padre - me dice señalando a otro pollo un poco más mayor que está en un aparte detrás de una mesa de despacho que me mira sonriendo.

No me acuerdo bien de como siguió la conversación, pero recuerdo que fue muy agradable. Mi cara, mezcla de sorpresa e ilusión debió de hacer mas preguntas de las que formulé, porque me fue contando que son dos hermanas, que no viven de ésto, sino que compaginan su música con sus respectivos trabajos, que una de ellas a veces toca con "Nosotrash" (otro grupo gijonés que aunque lo parezca, no está muerto sino que estaban de parranda y todavía se juntan para tocar), y me recomendó un par de discos que me debía llevar. Otro día me pasaré para agradecer las recomendaciones y a por más. Y a preguntar a qué se dedican estas chicas cuando no tocan, que tengo esa curiosidad. Y ya de paso me acercaré a una tienda de bicis que hay al lado y que le pasa lo mismo: parece una tienda viejuna de reparación de bicis de esas de cuando éramos pequeños, pero es descarado que también se trata de un antro de modernidad. Ahí se cuece algo y yo lo tengo que averiguar.

Después de ésta experiencia, brujulenado, he encontraado éste video donde se puede ver una curiosa actuación de Pauline en la propia librería, vamos, un dos en uno. Que lo disfrutéis:

TRES DISCOS

Me voy a comprar, no uno, sino tres discos. Esto en si mismo debería ser noticia. Y quizá el hecho de publicarlo me haga merecedor de algún tipo de estatua, diploma o reconocimiento... Seguro que si uno busca "me voy a comprar tres discos" en google, no le salen millones de resultados en cuestión de segundos, si no más bien al cotrario: le saldra uno, éste, y además tardará en encontrarlo, seguro.

No se dónde los voy a comprar, porque ya no hay tiendas de discos y en el Corte Inglés no creo que los encuentre. Pero buscaré por ahí, y si no, que me los pidan, me da igual. Los tres discos son de pop indie cantado por tías a cada cual más meliflua y lánguida pero me molan y estos son:

"Volume Two" de "She and Him": Es como si las que cantaban en misa cuando eras pequeño hubieran hecho un disco de musica pop. Pero me mola porque sé que eso no es así. Creo que Zoey Dechannel (que además es muy feisima) no ha entrado en una Iglesia en su puta vida. La canción que suena más como de misa del grupo es, curiosamente, una versión de "please please please let me get what i want" de los Smiths.



"Fuerteventura" de "Russian Red". Meliflua patria cantando en ingés:



Y por último más languidez patria: "Física del equipaje" de "Pauline en la Playa". Que, ahora que lo pienso, éstas dos también podrían haber salido de las misas de los domingos, por mucho que ahora acampen indignadas en alguna plaza (ésto último es sólo una conjetura, probable, pero conjetura).



Dios mío. No se por que cuelgo estas mierdas. Sólo me voy a ganar una merecida lluvia de verduras pochas por parte de mis compañeros de blog... perso soy así, me ha dado ese punto.

SE VENDE MI VIDA

Ayer decidí pasar del lenguado a la lechuga. Ha sido una decisión traumática. Llevo tiempo pensando cómo debo realizar el paso, la transición, la ruptura. El lenguado era señorial y altivo, aunque me conectaba con una esfera social por siempre anhelada por miles de conciudadanos. La lechuga, menos trendy, me lleva de nuevo a esferas sociales menos elitistas, más habituales, pero es que a mi me gusta mirar a la cara a la gente en el mercado.. perdón, mercao. Creo que esta decisión se mantendrá en el tiempo, aunque no siempre ha sido así con migo.

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Esta entrada la escribí hace algunas semanas, y aun no me ha llamado ninguna revista especializada para pagarme un pastón por las declaraciones y los detalles de semejante ruptura.

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He hecho algunas llamadas a periodistas para venderles la noticia. He añadido algunos detalles quizá algo más escabrosos, como que a partir de ahora la ensalada me la comeré con brocoli y remolacha, para darle más colorido y aparentar que mantengo algo de infidelidad en el asunto. He bajado un 20% las fotos. Más sería degradarme.

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No me compran la historia. Intentaré ver si más adelante con una tración con carrrneee en directo resulta mas provechosa.

ESPAÑISTÁN

El vídeo promociona un libro (cómic, para ser más precisos) que me lancé a comprar ayer mismo llevado por el entusiasmo tan pronto como lo vi. El prólogo no tiene desperdicio y por eso lo transcribo íntegro:

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Bienvenidos a Españistán

Bienvenidos al país con el mejor sistema educativo de toda África. El país de las hipotecas crecientes y los sueldos menguantes, una democracia joven que lo mismo te patenta la fregona que te planta un adosado sobre una fosa común por aquello de cerrar viejas heridas.

Bienvenidos al país con los directivos mejor pagados de Europa y la tasa de paro más alta del mundo libre. El país donde el 65% del dinero circula en billetes de 500, la nación de naciones con más idiomas, bailes regionales y cocaína por habitante del planeta. La capital mundial del currículum vitae, el neón en los bajos y el inglés nivel medio, orgullosos inventores de la hipoteca a cincuenta años y el minipiso cuco pero asfixiante.

Bienvenidos a este fantástico país donde los ingenieros son parias y las chonis líderes de opinión, ¿me entiendes? Donde la innovación es un anglicismo y la prensa un conglomerado de propagandas con sudoku adjunto. El país donde los políticos inauguran descampados no vaya ser que alguien, algún día, monte ahí un hospital.

Digan hola a nuestros jueces progresistas y a nuestros jueces conservadores. Somos tan demócratas que lo tenemos todo bipolar. Aquí los poderes del Estado están separados por paneles corredizos de Pladur para agilizar el tránsito de maletines.

¡Contemplen el milagro económico erigido con poderosas vigas de arena de playa! Si no te gusta cómo están las cosas, manda un SMS con el texto LA GRAN FIESTA DE LA DEMOCRACIA y entrarás en el sorteo de un contrato como mano de obra barata más allá de Pirineos.

Tomen asiento y disfruten del país donde la corrupción es avalada democráticamente, el balcón desde el que Europa salta a la piscina con resultado de traumatismo craneoencefálico y repatriación de cadáver.

Griten conmigo: ¡bajo los adoquines están las máquinas perforadoras compradas al primo del alcalde!

Bienvenidos a Españistán.

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El libro, sin embargo, resulta que si que tiene desperdicio en mi opinión: tiene un tufo rojillo que exculpa descaradamente a Zapatier como si el pobre se hubiera encontrado el pastel ya montado sin posibilidad alguna de cambiar nada y creo que no es así, creo que irresponsablemente se sumó con entusiasmo a la "spanish fiesta" que aquí se critica y se dedicó a vaciar a lo chorras las arcas del estado que por lo menos estaban llenas cuando llegó (y no sólo los bolsillos de los "poceros"). Además dedica uno de los cinco capítulos a despacharse con la iglesia católica y la fe cristiana sin venir absolutamente a cuento... tiene pinta de que el chico guardaba algún que otro trauma y complejo y como no se ha visto en otra ha dicho ¡esta es la mía! y ¡ala!, ahí que ha soltado toda su vomitona. Una pena porque el resto, aunque no está a la altura del vídeo, tiene varias puntazos con los que me eché unas buenas risas y que tristemente reflejan bastante bien lo que es y ha sido recientemente este país que, parece, "se va a la mierda".