22 DE DICIEMBRE

Este día me encanta. Es el primero del invierno. Después de la noche más larga; o el día más corto, según se mire. A partir de hoy hasta la noche de San Juan los días serán, cada día, un poquito más largos, pero no emocionarse, porque es como cuando un día de diario te despiertas en medio de la oscuridad creyendo que ya es la hora y angustiado miras el reloj: son las cuatro y pico de la mañana ¡todavía queda mucha noche por delante!

Me mola el sorteo de la lotería y los niños del colegio San Ildefonso cantando toda la mañana, vas por la calle y les oyes cantar, pones la radio y ahí están. Es estar estrenando las vacaciones del cole. Es estar en la cocina con mi madre el primer día de vacaciones cuando era pequeño y estar oyendo el sorteo. Desde que la cosa es en euros ya no es lo mismo, os acordáis de las "¡cien-to-vein-ti-cin-co-miiiiil pesetas!", eso si que suena bien.

Por más años que pasan no me acostumbro a no tener todas las vacaciones de los niños. No me acostumbro a estar trabajando y salir a tomar café como un triste día más y encontrarme a los del San Ildefonso ahí, en la tele de la cafetería. Es un mal rollo tremendo, sólo por eso merecería la pena haberse metido a profesor. En general, desde que tengo críos me jode mogollón no tener las mismas vacaciones que ellos, y sobre todo en navidad. Porque lo del verano es jodido, pero lo llevo mejor: ir a trabajar sin el estrés de haber llegado al cole a tiempo, o volver del trabajo y no andar agobiado con los deberes del día siguiente tiene su punto. 

¡Veintdós de diciembre! solía ser el primer día de vacaciones, y aunque ahora, con la perspectiva de adulto te das cuanta de que no son más que dos semanas y un día, más o menos, cuando uno era pequeño eso era como un mes, como unas vacaciones de verano pero en pequeñito, y todavía quedaban por delante todas las fiestas: la Nochebuena, la Navidad, el día de los inocentes que molaba mogollón porque te lo pasabas entero haciendo putadas a los hermanos, vecinos y amigos. La Nochevieja, Año Nuevo y ¡Reyes! aunque hay que decir que los Reyes sabían un poco a domingo por la tarde por aquello de que significaban el final de las vacaciones y el mal rollo de desmontar la decoración, el árbol y ésas cosas... de hecho, muchos años nos daba pena y lo dajábamos para el siguiente fin de semana pero creo que daba más mal rollo todavía llegar del cole y ver las cosas de navidad todavía puestas.

Me acuerdo que el primer día siempre montábamos el Scalextric y se pasaba toda la Navidad puesto. No valía montarlo antes, eso era traición. El Scalextric sólo se montaba si estabamos de vacaciones. Me acuerdo de un año que me puse malo justo uno o dos días antes de que dieran las vacaciones y monté a escondidas el Scalextric debajo de la cama de mis padres para que mis hermanos no me canearan.

En fin, el veintidós de diciembre es el principio de las navidades y deseo que sean felices para el que caiga aquí y lea esto y que lo sigan siendo año tras año como hasta ahora. El veintidós de diciembre es también  el principio del invierno como dije al principio. Que si el otoño mola mogollón, el invierno más. pero eso lo dejo para otra entrada, porque para mí el invierno de verdad empieza el día uno de enero. ¡Feliz Navidad!

¿TIEMPOS DUROS?

Después de unos días oscuros y frios, de lluvia, viento y luz gris, el domingo por la mañana salió el sol.

Salí con mi hijo de paseo hasta llegar a la acequia, más allá del polígono, y pisamos hojas húmedas caidas a millones, y vimos setas recién nacidas entre los pinos durante la noche. Los troncos de los árboles estaban muy oscuros y las hojas que quedaban en las ramas de los chopos eran amarillas, verdes y rojas.

Un hombre recogía leña y la amontonaba junto a su chabola en la que la lumbre humeaba.  Nos cruzamos con su perro, vagabundo también, que volvía con su amo.

Volvimos con nestras mejillas rojas, por la ribera del Pisuerga. Ya próxima la hora de comer, en la terraza del Trébol olía a gambas a la gabardina y en casa de la abuela nos esperaba un cocido.

Querido otoño, si me lees, dame más domingos como éste antes de marcharte ¿vale?.

EL GUARDIÁN ENTRE EL CENTENO

Con las ferias del libro antiguo y de ocasión me pasa que siempre me compro algún libro de rellenar lagunas literarias, que en mi caso son muchas porque pasé un bachillerato muy regulero durante el que leer no era precisamente una prioridad para mi.

Este año compré varías que iré leyendo durante la primavera-verano y la primera en caer ha sido El guardián entre el centeno de J.D. Sallinger. Leí la primera página y me enganchó. Sólo sabía que era un libro con aureola de mítico en Estados Unidos, por ser la única novela que escribió su autor, y porque coincide que varios asesinos legendarios de norte américa lo habían leído o incluso lo llevaban encima en el momento de ser detenidos o de cometer sus crímenes (no me acuerdo muy bien), pero no tenía ni idea de qué iba ni nada.

No está mal. Me pareció muy avanzado para su época. No me imagino una novela así en la España de los primeros 50 ni de coña. No me han entrado ganas de matar a nadie, todavía. Pero me ha hecho recordar vívidamente mi propia adolescencia... lo recomiendo.

ANTES DE QUE SE ACABE ABRIL

No sé si servirá de mucho, pero no quiero que se me olvide que fue en abril de 2012 cuando tuve una revelación. Es de esas cosas que te las pueden sugerir o se las pueden contar los de tu al rededor, y asentir mientras escuchas o lees atentamente, pero que te resbalan como la lluvia sobre la pizarra, sin que empape ni una gota. Pero que cuando lo experimentas sufres una experiencia tan potente que preves que algo en tu vida a cambiado. En mi caso, tras una semana de experiencia puedo afirmar que mi calidad de vida a mejorado de manera impresionante, y sólo deseo ser capaz de mantenerme así por mucho tiempo.

Hablo, por si nadie se ha leído el enlace que he puesto antes de mi compañero Booz, de vivir desenchufado. En mi caso no ha sido fruto de la casualidad sino una decisión tomada conscientemente después de apreciar que estar permanentemente conectado a la actualidad y a internet me estaba perjudicando seriamente. Si, analizándolo pienso que sin querer me había llegado a obsesionar... no soy psicólogo ni nada de eso, pero se me antoja que debe como de manual o algo así. Había llegado un punto en el que necesitaba entrar cada pocos minutos a cualquier diario en internet, ver los últimos titulares, las declaraciones de la directora del FMI, la rueda de prensa de después del consejo de ministros, a consultar la evolución del IBEX, o la prima de riesgo ¡la prima de riesgo! Dios mío, debía estar volviéndome loco para haber llegado a ese punto... era llegar a casa y estar deseando terminar de cenar y acostar cuanto antes a los niños para ver el telediario, las tertulias, el análisis de la actualidad... En fin, ¡qué panorama! como un ludópata de la información o algo así. Digo que se me antoja de manual porque ahora que lo pienso es como que uno está deseando leer o escuchar que alguien venga y diga que todo se acabó, que de ahora en adelante todo va a ir bien y los problemas van a terminar. Y cuanto menos encuentra uno eso, más lo busca. Qué paradoja.

Así que ¡hala! al cuerno con con todo. Me he impuesto la disciplina de no entrar en intenret nada más que para cosas estrictamente profesionales (al menos en horas de trabajo) y en casa no encender la tele sino para ver alguna película o así. Y mola un montón, de repente uno lee libros, cuenta cuentos a sus hijos, arregla cosas de casa, y trabaja mucho mejor (aunque las cosas hayan ido mejor en otros tiempos, claro). Con suerte, y es mi caso, uno descubre que hay cosas en la vida -en mi vida y seguramente en la tuya-  que nunca serán titular de ningún periódico y sin embargo te hacen más feliz que nada. ¡y lo mejor es que suceden cada día!

Es una verdadera estupidez permitir que esas cosas pasen inadvertidas por tener la mente y el corazón en otras que no esta de nuestra mano arreglar.

VISITAR ANCIANOS DE PAPEL

Me encantan las ferias de libros viejos. Los que las organizan prefiern llamarlos antiguos, será que les parece más digno o más respetable. A mi viejos me parece bien ya que son libros que no pertenecen a la antigüedad, y además es precisamente en lo que los hace viejos; en las marcas que el tiempo ha dejado en ellos, en donde radica todo su interés para mí. También las llaman ferias del libro de ocasión por no llamarle de saldos, que eso si quedaría feo.

Cuando era mas pequeño era la oportunidad de comprar preciosos libros ilustrados de pintura y arte por muy poco dinero, o de hacerme con algún cómic barato. Recuerdo que mi primer tebeo de Marvel, uno de Superman, me lo compré en una feria de éstas. Tambíen años después en Madrid el primero de Superlopez, por aquel entonces hacía la colección.

Luego crecí y encontré el encanto de los libros viejos y hoy vengo de darme un paseo por la Acera de Recoletos, y visitar a algunos de esos ancianos (me he traido un par de ellos a casa). Te invito a que te des un paseo. Además como es primavera, si vas justo después de un chaparrón te encontrarás la feria para ti solo y todos los pájaros del Campo Grande se te ponen a cantar como locos porque es lo que les gusta hacer cuando acaba de llover.

Me encantan los libros viejos. Es genial abrir sus páginas amarillentas, buscar entre las primeras el año de edición y calcular su edad. ¡Mira éste no es tan viejo! sólo tiene veinticinco, es más joven que yo. Este otro sí; es de cuando Franco. ¡Hala éste; ochenta y tres!. Os invito a olerlos y pasar suavemente vuestros dedos por su superficie, a menudo áspera, otras veces fina y delicada, con letras muy pequeñas y muy prietas... Pienso que la mayor parte de la vida de una palabra impresa la pasa oculta y oscura, aplastada entre todas las páginas y siempre pegada a la de enfrente, que a lo mejor no tiene nada que ver con ella. Tiene que ser para ella un instante emocionante cuando abren el libro justo por su página, y una mano le pasa por encima y le acaricia... ¿qué siente una palabra impresa al ser leida? como mínimo un hormigueo, aunque yo me imagino que una gran felicidad ¡para eso fue impresa! ¿y quién fue el último que la leyó? ¿acaso se la saltaron o apenas apreciaron su existencia porque es un artículo o un pronombre? Cuando tengais un libro viejo en vuestras manos haced el favor de leer con atención y cariño cada palabra, no vayan a tener que pasar otros largos veinte años hasta que otros ojos las pasen por encima...

Un libro viejo tiene una historia y sugiere muchas preguntas: ¿Dónde se leyó por última vez? ¿en la playa? ¿en un dormitorio? ¿en la montaña? ¿en un hospital? ¿en un tren? ¿en la cárcel? ¿estará muerto el que lo leyó por primera vez? este si, seguro, se editó en 1930. Concretamente en la Imprenta Góngora que al parecer estaba en el 85 de la calle San Bernardo de Madrid. ¿Y quién lo encuadernó? ¿cómo era el impresor que tocó el papel impreso por primera vez, antes incluso de ser cortado y encuadernado? un señor viejo y con bigotón, me imagino yo. Con un guardapolvo azul o caqui. Calvo por arriba, y con canas detrás y a los lados junto al lápiz que llevaba siempre en la oreja, y seguro que tendría un nombre como Teofanes, Severino, Constancio o algo así.

Hacía tanto que no escribía que no se cómo acabar un post como éste... sólo se me ocurren maneras de continuarlo. Pero lo mejor será dejarlo volver mañana a la feria antes que que se vaya, aun me queda hasta el día veintitantos, creo.

GENERACION DE PRINGADOS

No lo puedo evitar. He visto este video y me ha parecido tan bueno que no me resisto a postearlo aquí. No puedo decir que me identifique plenamente, pero los 80 son mi decada y cualquiera que la reveindique ya me tiene ganado. Considero a este tío de mi generación aunque es más joven que yo, y aunque yo si tengo hijos (lo cual me salva la vida), no son pocos mis compañeros de generación que éstán como éste: mas perdidos que un pulpo en un garaje. Y comparto la decepción que siente al ver como los valores que nos inculcaron debian ser para ingorarlos, porque como dice en el video, los chorizos y los mangantes son los que triunfan, y los demás somos una panda de pringados que nos estamos comiendo toda la marrona de esta crisis que nos han montado otros.

TOCAR O ESCUCHAR

A mi me encanta escuchar buena música, disfruto y me deleito, a veces la consumo con voracidad como quien se da un atracón de hamburguesas en el Burguer King, y otras veces me gusta deleitarme con una pequeña pieza, una canción, buscando y preparando el momento oportuno como quien, siguiendo con el ejemplo de la comida, introduce pequeñísimas cantidades en la boca y deja que se deshagan en el paladar disfrutando de cada matíz. Sea como fuere y de cualquiera de las maneras, me encanta escuchar buena música (y comer también, calro).

Con la música me pasa que me entran unas ganas terribles de tocarla... me encantaría. Pero toda vez que lo he intentado ha sido un desastre; es como si entre la música y mis dedos se hubiera levantado un muro infranqueable de torpeza y descoordinación... así que desisto y me conformo con escucharla. Pero siento que me pierdo la música con mayúscuulas: poderla interpretar, ¡hacerla!. Tiene que ser maravilloso.

Con la escritura me pasa algo parecido sólo que gracias a (o por culpa de) la Educación General Básica y el Bachillerato Unificado Polivalente que estudié, resulta que sí me veo capaz de poner una letra tras otra formando palabras que puestas unas delante de otras forman frases con más o menos sentido, pero la melodía que resulta es tan estridente que mejor me callo y eso acabo por hacer... pero como me paso el día leyendo, y leyendo cosas buenas, me entran unas ganas atroces de escribir y escribir... luego me acuerdo de lo mal que se me da y opto por quedarme callado y dedicarme sólo a escuchar las melodías de los demás.

Y así me ando. Pero hoy no me aguantaba y me he dicho ¡coño, eso lo podría haber escrito yo! ¡pienso igualito! y ala, ¡a desbarrar! y aunque no se trata de hablar de la semana santa ni de nada de lo que otros han escrito estos días por ahí, este post es para mi una forma de romper el hielo.

Antes de dar por roto el hielo del todo, no quiero dejar en el tintero una reflexión que me ha venido esta tarde a la cabeza cuando comparaba lo de leer y escribir con tocar música y escucharla. Y es que hay alguno por ahí que en su día oyó una melodía, se emocionó y aprendió lo suficiente como para tocar algo que sonara medianamente parecido, y desde entonces, oye, que no para; que el tío como vió que a la gente le gustaba, no hace más que tocar una y otra vez lo mismo que entonces aprendió. Como toca de oído a veces desafina pero no le importa porque él ve que le siguen echando monedillas... lo malo es que si te paras en la calle a escucharle un rato en seguida descubres el pastel ¡el tío toca una y otra vez lo mismo, y encima mal! de lejos sonaba bien, si, pero en cuanto te acercas un poco ¡aburre! pues eso.

4 DÍAS

Efectivamente, son 4 días. Hay gente que se empeña en llamarlo de otra manera, sobre todo aquéllos que todavían mantienen vesgios culturales pasados. Yo soy uno de esos.


En mi empresa me dieron dos días (obligatorios, por otro lado) para tomar en estas fechas tan señaladas de la semana pasada. En general en el ambiente pululaba la idea común de que estas eran "las vaciones de Semana Santa", pero seamos sinceros, no era otra cosa que un puente medio (nada que ver con determinados acueductos de diciembre, que si se empalman bien a base de días libres y bajas por enfermedad con Navidades ejemplifican perfectamente el calendario laboral español tan denostado por nuestros vecinos europeos).

Camino a casa, con los pinganillos en la oreja, escuche en la radio entrevistas a inocentes e ingenuos sobre qué iban a hacer estos días, y todos compartían la idea de que aunque la gasolina estuviera a precio de bocata de anchoas, merecía la pena hacer una escapada un par de días.

Y yo pensaba: lluvia, atascos, hosteleros avispados, voraces y famélicos en busca de gorrines que sangrar, carreteras mal mantenidas y peor conservadas, multas y tasas por cada golpe de respiración, etc... y todo por un par de puxxteros días vete tú a saber dónde haciendo vete tú a saber qué: No compensa.


Y a medida que pasaban esos días y entrábamos en un fin de semana normal, veía la edición on-line del telediario, con cofrades llorando, cielos nublados, nieve hasta en la sopa, etc., me decía: ¡si sólo son dos días! Esto se está convirtiendo en una ginkana del trabajador permanentemente deprimido por autoflagelación.

En fin, el domingo por la calle pude observar coches llenos de esperanzas frustradas, de Semana Santa de 9 días que en realidad sólo dura cuatro, de las cuales dos son de carretera, de buen tiempo pasado por agua, de carteras vacías y estómagos poco agradecidos, de ojos puestos en la próxima fiesta, y de esa capacidad infinita de autoengaño que nos ha traído donde estamos.

Yo me dediqué a dar de comer a mis pececillos, que son cuatro, y que ya han cumplido casi dos meses en su precioso acuario.

GORDON GEKKO

Hace no mucho tuve la oportunidad de ver de una sentada Wall Street I y II, de Oliver Stone (no tendré televisor, pero no soy tonto). Ciertamente las dos películas son hijas de su tiempo. Se nota en los caracteres, en la forma de elaborar el guión, en la temática, los perfiles de los protagonistas, sus inquietudes. Me cuesta ver un punto de continuidad entre una y otra, por que realmente sólo hay un punto de contunuidad...: Gordon Gekko.

Gekko es uno de esos personajes que ha sabido envejecer bien. No le llega a la altura de los zapatos a Vito Corleone (años luz!), pero no deja de ser todo un icono, y veinte años más tarde a mi me transmitió los mismos valores universales que le animan a uno a pasarse al lado oscuro de la fuerza. "Charme", que dirían los franceses. Sabe hacer lucir desprecio hacia todo lo que no le sirve. Sabe ganar y ganar. No sabe perder, porque no lo necesita. Esto es lo que no me gusta de la primera y lo que sí que me gusta de la segunda. Un heroe, en este sentido pragmático, es el que lo consigue todo y Gekko aparece saliendo de la carcel y finaliza con un despacho en Londres después acabar un buen trabajo.

¿Quién desprecia a Gekko? El que se engaña a sí mismo, el que no ha tenido la oportunidad, el que vive en otro mundo, yo que sé... Pero los que saben no lo desprecian. Gekko es el ejercicio del poder estructural en su extensión más absoluta. Viviendo como lo hacemos de convencionalisnmos, volvamos a la caverna, y ahí encontraríamos de nuevo a Gekko haciéndose con el cotarro.

Moralmente no me pronuncio, claro, porque a éste no le fiaría ni un duro...

POLÍTICA Y PRINCIPIOS

Está de moda decir que los políticos no tienen principios. Los últimos años es como una constante en progresión. Pero cada vez se impone más el matiz de que los que no tienen principios son las personas más aptas para ejercer la política, siempre que no rebasen determinadas apariencias de honestidad. Son los que se adaptan a los tiempos, legislan según las necesidades que identifican en su electorado (y en el electorado del oponente), nadan en distintas aguas para luego guardar la ropa. Saben decir que sí a todo el mundo (con lo que gusta eso a ambas partes), y departen con fruición sobre cualquier tema incidiendo en lo atinado de sus aciertos con base a un presupuesto compuesto por dinero que "no es de nadie".

En el lado contrario se encuentran los "talibanes", los "integristas", los "dogmáticos", aquellos que, ya se sabe, son gente de principios, previsibles y aburridos. Gente que cree saber a dónde va, que impone sus mayorías, que abusa de la democracia, que usa las manifestaciones para limpiar literalmente las calles, que tiene hijos, y se casa, y celebra cosas sin romper farolas ni cristales, ... Gente que ha olvidado lo divertido que es engañarse hasta a uno mismo y echarle la culpa a los demás.

PERSPECTIVA SOCIAL

Mi nuevo trabajo (ya contaré, porque estoy recopilando temas) me permite trabajar con cargo a la empresa. Son viajes sencillos en RENFE, en líneas medianamente populares (Alvia), que me permiten testar el estado del país.

No voy a negar un hecho obvio: estamos rodeados de normalidad. Por muy excéntrico que sea uno, la normalidad es norma, y por lo tanto es la referencia con la que medirse.

Por lo tanto, una vez vividos unos cuantos viajes RENFE, me he dado cuenta de que soy una especie de élite social inalcanzable, una casta india opuesta a los intocables, sólo por el mero hecho de que no me descalzo a los cinco minutos de estar en el tren. De verdad que pensaba que esto ocurría sólo en las películas de Berlanga o los guiones de Azcona, pero no, es un hecho fáctico fácilmente identificable. Es más: se puede establecer una relación de probabilidad entre la edad del acompañante de asiento y el número de callos. Me estoy haciendo experto en la materia.

Evidentemente no es la única relación. Por ejemplo, no hay relación alguna entre la imagen social simbólica proyectada (si tienes bolso de Tous o no, vamos) y la flauta de anchoas con ali-oli que te vas a pimplar en dos minutos. He visto señoras que ni abuelas de diplomático o suegras de Chesterton arramplando con todo lo que pillaban, engullendo como energúmenas (en el sentido más simplatico del término) y recobrando su dignidad ante la complacencia cómplice de un entorno que necesita verse identificado de alguna manera en la clase dominante.

Otro hecho que he comprobado empíricamente es que el iPad, sea la versión que sea, se tenga la edad que se tenga, sólo sirve para jugar, ya sea jugar a hacer como que lees algo (acción que no dura de media más de 15 segundos), jugar a que tienes que abrir innumerables archivos multimedia, o simplemente jugar a la última decarga que te has bajado de la tienda ad-hoc. Es como la PS o la BOX de los mayores: una especie de excusa ("es que necesito tener la Enciclopedia Britannica siempre a mano") para pasarse el día de cashondeo con la tontería, dándole al dedito todo el rato.

Por último, decir que efectivamente España se distingue por ser un país donde no hay medida de los decibelios verbales. He podido seguir conversaciones de hasta ocho asientos atrás sin problemas. Y que conste que los vagones no están especialmente insonorizados.

Buen viaje.

MI PECERA

Ustedes saben que soy un ser solitario y que no veo la tele, entre otras cosas por principio y por imposibilidad material.

Hace unos días, para paliar tal soledad, y poder contar siempre con la presencia de vida en casa, me compré una pecera de 67 litros. No es que sea mucha capacidad, pero caben por lo menos 7 u 8 peces de agua caliente (entre medianos y pequeños).

Estoy encantando. Es cierto que en lo que ha ido rodando el asunto (con sus bacterias, decoración, especies, comidas, depuradoras, cambios de agua, termómetros, más decoración, iluminación, oxigenación, niveles, etc.) han caído algunos peces mártires de la causa, pero a día de hoy ahí está, ocupando lo que parece ser el espacio que antes ocupó una televisión en mi nuevo flamante ático. A día de hoy hay tres peces, y hasta dentro de no mucho se mantendrán, momento en que incorporaré nuevos inquilinos (a la pecera)

Ya les contaré como avanza esto: promete.

MUDANZA (I, II, III y IV)

Como dije un par de post más abajo, recientemente he cambiado de trabajo. Ahora me toda estar en Madrid, zona centro. Esta fue mi epopeya:

1. Dos días en Madriz para hacerme con un buen pisazo de 50m2, a ser posible cerca de la oficina y a buen precio: imposible. Me traslado a otras zonas: mejora el asunto.
2. Finalmente acabo cerca de Chueca (tiene menos ambiente que en otras eras: se ve que Zerolo ya no está con tanta intensidad) con algo que se acerca a lo esperado: ático espacioso de 40m2 en casa de época isabelina (?) con una habitación, un peazo salón, mampara, una cosa similar a un baño con ducha, y por supuesto todos los complementos: luz eléctrica, ventana abuhardillada, madera en el suelo (que tenga barniz ya es otra cosa) y parez empapelada con lagunas. La calefacción es centralizada, pero no se garantiza que funcione siempre. Por supuesto no tiene ascensor, pero como no soy padre de familia numerosa no me importa.
3. Pido la fragoneta a un colega, que tiene un cuñao enyesador, y me pimplo medio IKEA por 600€.
4. Respecto al traslado de mis enseres personales, con un par de maletas me apaño.

Mudanza finalizada.

ME ABURRE TANTA CRISIS: THE ARTIST

De verdad. No es por nada, pero que una película muda y en blanco y negro sea la que se lleve todas las estatuillas relevantes de la academia más glamurosa y mercantilista del cine refleja, cuando menos, crisis.

Una primera aproximación buenista al fenómeno nos reconciliará con una academia peculiar. Pero afirmar que se valora el buen cine no es sino claudicar la libertad de juicio. No digo que no sea una buena película: digo que no es la mejor película. Digo que valorado objetivamente, esto es raro, raro, raro.

Por eso este Oscar es un reflejo más de la crisis en la que nos encontramos. Hace no mucho nos reíamos de la cantidad de secuelas y precuelas que alimentaba esta industria incapaz de invertir de manera vertical en buenas historias bien rodadas y distribuidas. Hoy, en una regresión incomprensible se premia el mudo y el blanco y negro... plano.

¿Qué será lo siguiente... premiar a los Lumière en su propia tumba?

THE BANKER

Quién no ha tenido un amigo que en algún momento ha trabajado en banca. En el caso de mi amigo era una caja de ahorros.

Yo tuve uno. No es que haya dejado de ser mi amigo, sino que ha sido "víctima" de las diversas regulaciones de empleo por las que ha pasado el sector.

La verdad es que mi amigo sufrió una transformación. Creo que la descripción queda más clara si marcamos un antes y un después:

MI AMIGO ANTES (mientras era The Banker):

"Buah! Tío! Estamos montando una parda. Me dedico a la gestión de carteras inmobiliarias con alta performance y a la activación de activos particulares en productos derivados de largo recorrido. Tenemos unos márgenes del n por por diez con un apalancamiento brutal en mercados secundarios. Un par de años más así y me retiro..."

MI AMIGO HOY (mientras es un parado como otro cualquiera):

"Joxxx tío! Qué mierxx. Ahora me cruzo por la calle con toda esa gente a la que le vendí hipotecas que sabían que iban a ser incapaces de pagar, todo por unos puñeterxx márgenes de los que me llevaba comisión. Y también me cruzo con los de las preferentes, esas participaciones de la caja que coloqué y que eran como un pozo sin fondo de pérdidas. Porno decir nada de los productos derivados. No sabía lo que hacía. Sólo cumplía lo que me decían. Si no me iba a la puxx calle. Ahora la people me escupe y me llama estafador. ¡Si no trabajo ya ahí! ¡Que estoy en el paro!"

(No puedo ocultar una cierta sonrisa).

SER DE IZQUIERDAS COMO IMPOSTURA

Tenía un día tranquilo, ... hasta que ... atrajo mi atención un encuentro digital con Pilar Urbano.

La Urbano es uno de los fenómenos planetarios más extravagantes, una conjunción de contradicciones mal enhebradas y peor resueltas, que hayan pasado por el orbe periodístico.

Famosa por sus columnas en el semanario Época, y por su desenvoltura en la entrevista, en el tú a tú, arrancando del entrevistado lo que éste no quería decir, poco a poco fue dando saltos inmortales, yendo un poquito más allá de la realidad, de los hechos, de los acontecimientos.

"Dime como titulas y te diré como eres", y de aquí obtenemos rótulos tan fenomenales como "El hombre de Villa Tévere", "Jefe Atta / El secreto de la Casa Blanca", "El hombre que veía amanecer", "La Reina de cerca", "El precio del Trono", "Yo entré en el CESID"... Denominaciones épicas, donde lo fundamental parece siempre que es ella la que te lo cuenta, y la manera en que presenta lo que dice, más que el contenido. En este sentido en los libros hace una labor más de "productora" que de "escritora".

Pero lo más extravajante de su percha se encuentra en sus apuestas ideológicas personales. La manera en que defiende al Señor Garçón, siendo capaz para ello de poner en tela de juicio a todo poder judicial, el sistema de garantías, el Estado de Derecho, obviando por convicción o desidia elementos esenciales, elementos que no encajan en su retrato al fresco que veía amanecer.

Si nos fijamos en su faceta de comerciante de verdades y opiniones, la señora Urbano goza de la comodidad de presentarse en la tarjeta de visita como alguien ideológicamente de izquierdas (muy seria), siendo éste también el escaparate de su tenderete intelectual; mientras, en las estanterías y el mostrador, ofrece productos (muy serios) sobre instituciones del Estado, de la Iglesia, o de la Monarquía; y no podemos pasar por alto lo que se sabe que "esconde" en la trastienda... No toda la gente de izquierdas tiene a su disposición una casa de retiros para producir libros. Este es un cubo de Rubik en el que no todas las caras se pueden dar a la vez... a no ser que sea una mera pose o no se tracienda el sentido o a la semántica de las palabras, momento en el que se perciben finalmente las contradicciones.

JUEVES DE LA IZQUIERDA, TEBEO DE LA DERECHA

Hoy he tenido conocimiento de la muerte de un periódico. Toda muerte de un periódico supone un estado de luto de la profesión afectada. La anterior muerte de un medio de comunicación fue la de CNN+, y la actual ha sido la de Público. A este hecho se suma los 5.000€ que sigue teniendo que refinanciar PRISA (EL PAÍS, SER, siempre en mayúsculas, como el que escribe a gritos), entre otros como EL MUNDO (otro que grita).

Público fue un producto de diseño, que desde el principio quedó encajado en un nicho poco rentable y complicado. Es realmente difícil vivir de la publicidad de grandes marcas y multinacionales (que son los que tienen dinero), mientras se escupe día sí día tambíen sobre la economía de mercado, el stablishment. En sí mismo era un producto netamente contradictorio: revolucionario, pero institucionalizado (como el PRI mejicano): vivir de vender la revolución, mientras las instituciones públicas (PSOE) financian la difusión de este mensaje. No tenía mucho sentido.

Por otro lado se embarcaron en esa curiosa manía de hacer de cada portada un acontecimiento: la portada del siglo todos los días. Es todo un género en el periodismo deportivo, pero en prensa habitual se asocia más a prensa rosa que a otras cosas (como EL CASO).

Una suma de ingredientes como ésta sólo era realmente viable si al fin y al cabo contaba con un soporte público que a día de hoy no existe. Una serie de contactos en los engranajes institucionales que engrasaba económicamente la maquinaria. Independencia informativa que hablan los iniciados.

Nunca compré un ejemplar, porque al fin y al cabo se me parecía demasiado El Miércoles: el diario independiente dependiente de El Jueves. La derecha para esto siempre tiene LA RAZÓN, por no hablar intereconómicamente de otras cosas.

¡HE CAMBIADO DE TRABAJO!

Tachán! De octubre a diciembre hice un CCC en un royo chungo, que sumado a mi universidad de la vida, mis pocos estudios en Derecho y al tiempo de que disponía y sobre todo a un amigo quemado me han situado en lo que en los ambientes se llama "promoción profesional", así que he dejado la fragoneta del señor Roig (Mercadona) y me han metido a dedo en el sector de la informática y la imagen corporativa on-line.

He comenzado a trabajar desde febrero. Todavía no llevo muchos días. Por ahora todo es nuevo. Soy algo así como assistant del assistant para hacer cosas de assistant. Tengo cuenta de correo electrónico propia silla para descansar, lo cual me recuerda a la ley de la silla (ese gran avance del sindicalismo moderno de izquierdas, avance que aun hoy les seguimos pagando religiosamente como buenos contribuyentes de derechas).

Mis cometidos dentro de la empresa son de lo más variados. Por ahora me han rodado en distintos ambientes: despachos, salas de reuniones, agrupaciones de amiguetes, etc. No tengo una idea clara de qué es lo que tengo que hacer, pero de lo que estoy seguro es que seguiré cobrando a fin de mes.

Otro día os cuento la mudanza.

CONSTRUCTING TIME AGAIN

Lo que tienen las cosas. Hace meses que no paseo por esta calle llamada Bocachancla, antes tan llena y ahora tan vacía. Cuando he vuelto me ha dado la impresión de soledad. Hace un año esto era un herbor, hoy el tiempo se ha detenido.

Será la crisis, la decadencia (cadence of decadence, que decían los unos, o también decandence dance, que decían los otros). Tiempos mejores han pasado, pero no tienen porque darse por perdidos.

Hace tiempo que vengo considerando que las líneas aquí volcadas han sido uno de los mejores derroches de neuronas que he tenido... y aseguro que unos cuantos ya llevo encima en varios ámbitos los últimos meses.

¿Y que ha pasado este año? Todo y nada, porque como diría el gran Heráclito, todo cambia y nada es, excepto para el que la verdad es el todo, a fuer de ser un tanto panteísta y otro tanto parmenídeo.

Qué voy a decir de estos días en ausencia. Nos ha pillado una crisis que nos ha quitado prácticamente de enmedio a los bocachancleros. Nos ha advenido un cambio político..., y últimamente un par de cambios ideológicos..., Merkel es más alta y guapa, Berlusconi ahora tiene más tiempo para... defenderse de infundios malintencionados, Libia ha estrenado "democracia", Egipto "también". Facebook vale $55.000 según los que quieren vender, mientras que Apple tiene $100.000 para gastar.

Esta ronda la pago yo.

FELIZ SAN VALENTÍN (Y YA DE PASO, FELIZ AÑO 2012)